Crisálida

Hoy me permití una estupidez. Me merecía una, al menos.
Creí que ya lo había superado o que la fuerza monótona de la costumbre había impreso sobre mis emociones un sello de plomo y salitre.
Pero no.
En la hora del ocaso, levanté mi mirada al cielo teñido de oro y sangre donde en el horizonte se acumulaban girones de nubes de amatista con las graciosas formas de las sensuales crisálidas del verano.

Vi, entonces, los ojos de helado azul de tu rostro jugando a ser las alas de mi crisálida, que no muere cerca del sol sino en las distancias. Allí estabas. Otra vez tú.

Un conocido escalofrío de dolor empezó a recorrerme las vértebras mientras una lágrima como perla nacía con el último destello del sol, una muestra más de mi deseo vedado: morir; morir; morir.